Il y a un doux bruit grave et régulier qui rappelle un souffle tranquille sur le corps lisse d'un galet, ou peut-être le lointain feulement d'une chute d'eau. Elle est assez éloignée pour que mon esprit ne distille qu'une essence de quiétude purifiée du bruit blanc et cassant de la cascade qui s'éclate sur le roc. Ce sont des images mièvres, presque pieuses, mais elles me soulagent et me rendre paisible, calme comme au dernier jour.
J'ai un peu froid mais ça passera. Mon dos est mis à mal, je suis allongé sur une sorte de plaque dure et gelée. Comme si j'étais mort mon environnement ne laisse place à aucune chaleur. On m'a recouvert d'un symbolique drap que je sens aussi peu épais qu'une feuille de la Bible. C'est un tissu grossier, quelques fibres me chatouillent quand elles ne me grattent pas.
Il est percé d'une large ouverture à la poitrine.
Parfois un bec fin et rigide s'y plante pour me secouer la chair. Il me ronge la peau, trifouille dans mon intimité organique, boit un peu et reprend son envol. Je le sens, mince et plat qui revient me lacérer juste après. Je n'ai pas beaucoup de répit.
Mon cœur palpite encore, je ne sais pas pour combien de temps et je m'en moque.
Je suis bien.
Je suis vivant.
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